LA PRESENCIA DE LO AUSENTE
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The presence of abscence
No sé por dónde empezar
y empiezo por la ausencia.
Y por John Donn, del que no quedan ni los huesos;
que se queja de la ausencia;
que dice que la presencia de la ausencia es demasiado pesada;
Y que llama a un Dios que nunca viene,
porque si viniera ya no sería Dios.
Y yo quiero meter la ausencia en una habitacioncita con manchas de pintura
de alumnos que quisieron hacer
graffitis donde no podían
y que no pudieron taparlos del todo.
Y Busco la ausencia en un archivo de fotos de internet
y creo encontrarla en la luz de flash
en los camisones bordados,
en los camisones bordados,
Y en la vajilla de porcelana que solo se saca
en Navidad
O cuando alguien muere.
Y sé que puedo representar una serie de ausencias.
Pero nunca la ausencia completa,
Porque la ausencia lo llena todo
Y no es nada.
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Mi madre sueña con cementerios en los que nunca ha estado.
Mi madre
a finales de los 70
es estudiante de historia medieval
Vive en una residencia de monjas del Barrio chino.
Tiene dos pantalones de pana,
3 camisas,
2 camisones.
Sus vestidos están en el pueblo.
Sueña con el cementerio donde están enterrados los padres de mi padre.
Sin haber estado nunca allÍ,
Sin haberle conocido siquiera.
Yo nunca tengo sueños proféticos.
Pero sueño que veo El Valle de las Muñecas en el cine
Y pienso que es mi película favorita
porque nunca la he visto.
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Tele
En la habitación de mis padres hay un televisor de tubo.
Daba a luz a imágenes
Antes de que me dieran luz a mi.
Como un insecto que sigue
las trampas de luz de la carnicería
Siempre acabo allí cuando estoy sonámbula.
Y digo que odio a Damien Hirst cuando lo mencionan en clase
Pero a veces pienso en
The Physical Impossibilities of Death in the Mind of Someone Living
Y en que soy como las mosquitas que mueren juntas
en el cementerio de luz de Cowpiece,
pero que quiero morir sola.
Solo camino despierta cuando la frecuencia de la tele está rota.
La programación es basura
Pero nunca podré recrear
ni el sonido
ni la imagen
ni las sombras proyectadas en la pared
De los fantasmas de la frecuencia.
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Valle de las muñecas.
¿Qué hay en el vacío?
Camisones de embarazada
Sharon Tate acuchillada 9 veces en el vientre.
Su camisón está manchado de sangre,
de líquido amniótico,
de rimmel,
De las lágrimas de su marido pedófilo.
El de mi madre estaba manchado de leche,
Después de polvo,
Después de nada,
Porque lo lavamos con jabón de yaya,
De esos que están hechos
con grasa de cerdo.
A veces cuando estoy sola en casahjvlyhyf
Me enteré de la muerte de Sharon Tate
Por un comentario de mi madre cuando estábamos desayunando
Y por un artículo mal escrito de wikipedia.
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Internet es un cementerio y la casa de Reme.
Internet es un cementerio
La conciencia del mundo
Llena de casas abandonadas
Como la de Reme
Congelada en el tiempo
El mercado es un cementerio
De trapos que que como fdjsk se amontonan y acaban uno al lado de dsh
El subconsciente es un cementerio
Donde van a parar ideas e imágenes